Comédia- quase- romântica

Marte nada!

Concordo. E digo: eu também! A verdade nua e crua é feia mesmo. E bota feia nisso... A verdade que separa homens e mulheres como um abismo. De ideais; expectativas; esperanças. Simples natureza.

A gente não cresce mesmo. E não muda também. Pode ser fruto de trauma, mas Mike Chadlaw 'still being the man'. Vejo um monte de coisas. Me vejo em um monte de coisas. É um fato, paramos sim de evoluir depois que aprendemos a mijar com a tampa levantada e no máximo tiramos a toalha de cima da cama. E olhe lá.

Aí eu pergunto: É errado?

E respondo sem gaguejar: Porra nenhuma!

Na boa. Não tenho pretensões astronômicas em relação á seres humanos. Na boa mesmo. Já falei sobre isso em outro texto. Mas não vou deixar de mencionar isso; não enquanto eu pensar assim. É um ideal.

Eu espero de amigos lealdade, respeito e bom humor. Honestidade também. A mais. Feia. Aquela de contar as partes engraçadas. Auto-engraçadas.

De alguma outra pessoa/mulher, como relacionamento? Não espero. Não procuro. Já sufoquei com expectativas. Já afoguei com 'esperanças'. Já morri tentando. E renasci. Sou fênix todos os dias. Só quem é, sabe o que eu falo...

Tem sua razão, Mike. Satisfazer desejos é muito mais simples e fácil do que se criar amores impossíveis. Fato.

Sexo: bunda, peitos, vagina. Gemidos. Estímulos sensoriais. Ápice. Gozo. Beijo me liga.

Amor: ... ... ...?

Amores vem com gestos, frases feitas que provavelmente meus pais não me falaram. Essas paradas de Freud. O homem e seu histórico. Jung também. Todos eles de mãos dadas. Brincando no playground dos anseios.

Prefiro a parte em que sou quem sou mesmo. Na boa. Á partir do momento que me conscientizaei que a verdade é feia mesmo, na maioria dos casos, a expectativa caiu/cai por terra. Não existe a mulher ultra mega gostosa que cuida de mim como a minha mãe, não me cobra ou culpa como um pai e ainda entende e supre o emocional e o sexual. Não é socialmente vendável, entendeu?! Mas é a verdade.

Isso é o que me vendem nos filmes de Hollywood. Me incutem. Nos incutem, desde sempre. O amor perfeito. Sem peidos. Daí que vem á prisão de ventre da mulherada. Certeza. Na boa ? Mulher não caga. Imagina a Angelina Jolie cagando... Tendo que tomar banho pra se lavar depois. Diarréia mesmo. Porra...

Eu não quero ter que ser o príncipe. Sou sapo. Nasci sapo. Faço tudo que faço por mim. Treino. Estudo. Leio. Rimo. Leio jornal. Vejo desenho animado. Saio pra rir. Danço- ás vezes bem, ás vezes completamente descordenado! Feliz! Não danço axé...é, SÓ EU NÃO DANÇO MESMO! E nem quero saber, sacou?! Olha minha cara de depressão de quem não sabe...Jesus. Cada uma que escuto... Como muito. Muito mesmo. Viajo. E entre uma coisa e outra eu peido. Arroto. Coço o saco. Odeio cuecas brancas. Abro porta de carro também. Mas não por obrigação. Por isso não faço sempre. E também não faço só pro sexo oposto. Obrigado é o caralho!

Não gosto de ser obrigado á ser corajoso sempre; fodão sempre. Seguir o 'molde' x ou y.

Existem várias qualidades escondidas, que não vem á tona, ou aparecem vez por outra em vez de sempre, graças á compactação social. Igual caminhões compactadores de lixo. Espremendo pra ter que caber mais qualidades, mais argumentos á favor, mais prós... Mais!

Igualzinho o cara que compra vários livros, adora, começa á ler, mas já compra outro que parece mais interessante. E larga o antigo. E isso alimenta o ciclo. O círculo. Os ratos correndo na roda sem fim. Atrás. Sempre atrás. Pra trás. Mirando o inalcançável. Inalcançando.

Luta universal pela padronização. Hollywoodização dos homens. Pornificação das mulheres. Do sexo. Na boa. Sem stress. Papai e mamãe ou interesses dissimulados no dia do outro, ao final de um dia pesado próprio? da outra. Sem sexo? duvido também. Quero que o outro seja feliz e passar bem !

E essa parada de homem ter que ser uma máquina de sexo então?! Na boa. Meu brinquedo é de armar. O das meninas é de abrir. Qual você acha que está pronto mais rápido?

E a questão nem é só essa...

Pasme, leitor(a): Várias vezes tô cagando e andando pra sexo. Amor, transar, meter, foder, fornicar, chupar, comer. Qualquer nome. Nada. Me empapuça esses papos mentirosos sobre 'olha como sou o esteriótipo do cara foda!'. Seja o cara foda. Vai comer muito mais mulher e ter muito menos dor de cabeça.

O que converso com meus amigos são as experiências engraçadas, boas, ruins. Sem mentiras. Aquela foda mal dada. Aquela que se supera as expectativas. Aquela que se goza antes e fica-se com uma cara de merda e um peso enorme nas costas. Aquela que se goza antes, se faz cara de arrependimento, mas no fundo está pouco nos fodendo e importando... Sou capaz de transar loucamente e ao final só querer ouvir um: 'oi, estou indo embora, nem precisa olhar pra mim que entendo sua necessidade de ver TV agora... Ah! e já deixei na cabeceira da cama umcopo de coca-cola e um cheeseburger caprichado no queijo. É só comer e dormir. Sem escovar os dentes, hoje! Tcha au!'

Os orgasmos fingidos. Nem ligo. Se alguém precisa fingir um orgasmo, então boa! Só acredito no que me contam. É mais fácil e aborrece menos. Sem subestimar minha inteligência, claro.

Aquelas vezes que fazemos amor com quem amamos... Mas essas são bem raras pra todo mundo. Compreensível.

Tem um cara que eu conheço que insiste em falar: 'a mulher da vida do homem é uma só. Ficou junto, ok! Não ficou, já era'.

Acho essas teorias evangélicas de final do mundo, demasiado simplistas e dominadoras demais, da forma errada: medo. Não me agradam. Não possuem nada de admirável. Sem requintes. Pobres de espírito. Para esses mesmos.

Entendendo: Medo gera revolta. Revolta gera raiva. Raiva gera reação. Na maioria das vezes exagerada. Desproporcional. Problema á vista.

Livre.

Ter que fazer algo contrário á normalidade da essência própria é legal pra impressionar. Insustentável por mais de um final de semana. Aquele final de semana. Onde se formam as imagens que daqui 4,5 ou 15 anos vão me atormentar perguntando: cadê aquela pessoa que eu conheci ?!! Enquanto aguenta uma completa estranha apontando seus defeitos e como você é um merda por não ter suprido TUDO que ela sonhou.

'- Cadê aquela? Cadê nada, imbecil! Nunca existiu! Foi um quadro de stand-up que passou. Início na sexta, ápice no sábado, Grand finale no domingo. FIM. Não insista mais que isso.'

E se demora anos pra assimilar que NÃO era verdade. E quanto mais anos passam, maior o medo de olhar e assumir: 'caralho, a compreensão dela, o amor de ambos, a minha educação, tudo isso era mentira. Claro que para se assumir isso, é necessário retirar toda a hipocrisia da cara e ver a verdade. Sem poesia. Sem trilha sonora. É um quadro, não um filme.

E a verdade (plim!)aparece. E é feia.

Quase sempre. Mesmo tendo os fragmentos de Deus no meio.

E assim a gente continua na gaiola. Esperando a hora de ser alimentado de novo. E continuar correndo pra lugar nenhum.

De quem?